In een damp van menthol, frituur en testosteron monsterde een leger beveiligers indringend het publiek. Vrijwel iedereen was stoer of deed stoer. De boksers nog het meest. De één kwam op met een rapper, anderen met de Palestijnse vlag. Ondertussen werd het steeds warmer. De rookruimte buiten bleek echter veel te klein voor een frisse neus. Roken, vapen, blowen. Alleen een waterpijp ontbrak nog. Maar alcohol was er dus niet. De verkoopster zag dat als een kans aan mijn verslaving te werken en wees mijn smeergeld van de hand. Het vechten beperkte zich tot de ring. Hier wel. Het deed de gedachten afdwalen naar de menselijke natuur en de utopische droom van het pacifisme.